Я погибаю. Задыхаюсь от чистого Ялтинского воздуха. Сковываю себя работой и любимым мужчиной. Ещё немного и меня не станет вовсе. В этом никто не виноват кроме меня самой. У меня нет сил и желания что-либо предпринимать. А ещё у меня нет уже год никакого творчества. Вообще никакого. Я высохла.
А хочеться жить, хочеться гореть огнём и летать высоко в небе!